NATALE UN GIORNO DI SOSTA

di Angelo Di Lieto

Nelle carte di mio Zio Umberto Scoppetta, ho rinvenuto due scritti, uno sul Natale e l’altro sulla grotta di Marina di Maratea, che ho copiato e riprodotto integralmente anche nel titolo, perché non voglio che questi fogli si perdano in un cassetto, per poi finire un giorno al macero.

Io ho un sacro rispetto per tutte le pagine, le lettere e le cartoline scritte che trovo, perché amo sempre scoprire dalla loro lettura gli avvenimenti, le storie, i ricordi che l’occasionale amanuense ha voluto involontariamente lasciare nel suo semplice messaggio.

In queste pagine vivono sempre i sentimenti, le sensazioni di una persona anziana che si trova a vivere in un’epoca che non è più la sua. Capita anche a noi oggi di ricordare un passato, biasimando nel confronto la realtà nella quale viviamo.

Non ha una datazione, ma in questi righi di Zio Umberto ho rinvenuto nostalgia verso i tempi passati e una sincera voglia di augurare gioia e felicità a tutti gli uomini della Terra, nella speranza anche di trovare nella fede e nell’amore la pace agognata e i valori della vita umana e quelli storici della Patria.

Non so se queste considerazioni che ha dattiloscritto su alcuni fogli di carta velina, siano stati tracciati prima del tragico Natale, o forse, più probabilmente, quando in un momento di solitudine e di nostalgia Franz era già scomparso da parecchi anni.

Zio Umberto ha sicuramente vissuto dei momenti in cui ha ardentemente desiderato di avere tutta la famiglia raccolta attorno al focolare domestico, ma che, sfortunatamente, si è trovato solo, con una grande tristezza nel cuore per la morte di Gaetano e di Franz e con i figli sopravvissuti lontani da Maratea.

Riproduco integralmente il suo testo scritto in una serata di tristezza, di sofferenza e di sentimenti cristiani e umani. Ovviamente questi flash vanno inquadrati in una realtà appartenente ad un’epoca molto, ma molto lontana dai tempi attuali, ma di grande elevazione spirituale, di fede e di sacralità.

Le altre sensazioni li lascio alla lettura del testo, che se lette attentamente, ponendo attenzione ad ogni parola e ad ogni messaggio, diventano delle pagine sublimi e di profonda commozione.

A distanza di oltre cinquanta anni, da quando queste idealità sono state scritte, devo dire che molte cose sono state profetiche, perchè realmente si è perso quell’atmosfera di bellezza e di sacro che un tempo il Natale aveva; oggi tutto si svolge di corsa, tutto è fuori dalla famiglia, predomina lo spreco e ogni forma di ostentazione, nulla di quella notte misteriosa e santa è rimasto.

LA POESIA DEL NATALE

di Umberto Scoppetta di Maratea(1-1-1891 / 12-8-1974)

“La poesia del Natale se ne va. La uccidono a poco a poco il progresso, il lusso, la furia di vivere. Poesia è grazia, estasi, raccoglimento, penombra.

Il Natale moderno è soprattutto un pranzo, e se ci sono dei bimbi, un pino rachitico sotto un sole freddo di luce elettrica e un presepe messo lì alla meglio con la grotta sbambagiata, con la mangiatoia irta di pagliuzze col bue e coll’asinello, con la piccola folla di pastori dai costumi variopinti e fra essi l’immancabile “Za Pizzicata, …con lo scialle e la cuffia”, per l’ammirazione e la delizia dei piccoli.

Regali per altri, perché si scelgono le cose che ameremmo; regali per noi, perchè sono particolarmente in piena contraddizione coi nostri gusti.

Bastava una volta un piccolo pino, un dindo rosso di forno (=n.d.a il tacchino, originario dell’India, è detto dindo; il termine è maggiormente usato nell’America Latina e diffusosi forse in Maratea da qualche emigrante) e qualche vecchia bottiglia, su cui la mano di una buona massaia aveva scritto il nome del vino, il tempo e la data, dove si sono formati i merletti delle ragnatele.

Più la composizione era semplice e più appariva grandiosa e quasi commovente. Le poche candele facevano splendere l’albero come un faro e attenuavano tutte le altre luci della casa.

Oggi, sotto la luce elettrica, l’albero è pieno di riflessi gialli per le sue smorte fiammelle e i bimbi che, con un bel vestitino nuovo, hanno passeggiato sulle vie del paese, girando attorno alle bancarelle ed alle vetrine dei negozi, torcono già il visetto con disgusto ai doni troppo modesti e provano le prime disillusioni.

Il pranzo non è elegante se non è complicato, i vini non sono apprezzati se non spumano carbonico; la frutta anche se viene dall’Oriente o dall’America come i datteri e le banane e l’uva fresca di Malaga, sono appena degnate di uno sguardo dai vostri invitati che li hanno già visti presso i rivenditori di primizie, unitamente alle pesche e alle fragole fresche.

Davvero, è ormai grave e difficile anche pei ricchi comporre un Natale, perché questo è ormai il Natale: essere seduti ad una tavola imbandita.

Tutta la bellezza che la nostra infanzia aveva accumulato intorno alla sacra notte, tutta l’intimità di cui avevamo per qualche ora trasformato le necessità umili della vita, tutto il fascino del cerchio familiare chiuso attorno al ceppo ardente dei nostri focolari o intorno al desco, tutto questo è scomparso e attenuato. Natale si è fatto troppo borghese, troppo ricco, e di conseguenza, troppo prosaico.

Forse gli è venuto a mancare la fede. Perché ormai come il matrimonio si fa senza amore, il vino senz’uva, il “pudding” (=dolce) senza frutta. Natale si fa senza fede. Spogliato della sua origine cristiana, separato dalla sua leggenda così piena di grazia, di sogno e di poesia, tagliato dalla via della tradizione quasi bruscamente, il giorno sacro all’umanità intera è diventato un numero volgare di un mese poco gradito.

Natale per i nostri padri era un anniversario di elevazione soprannaturale e di risorgimento spirituale.

Il bene, il progresso, la serenità erano venuti al mondo col mistero della Vergine Madre e rinascevano idealmente di anno in anno fra il concerto delle campane a mezzanotte e il riflesso dei simbolici falò accesi qua e là nella nostra valle ammantata di bianco.

Tutta la famiglia si riuniva per ringraziare insieme il Signore liberatore e chiedergli nuova forza per affrontare la vita; si formava una catena di preghiere che salivano dall’ultimo nato al padre del padre come per una scala di spiriti.

Per una notte le leggende sono piene di episodi, gli uomini obbedivano a quanto di più puro vi era ancora nella loro anima, si calmavano gli odi, si conchiudevano armistizi, si rifiutavano di sacrificare e di uccidere. Si cantava gloria a Dio nei Cieli e s’invocava la Pace sulla Terra.

L’affanno del lavoro, dell’ambizione e della lotta si placava per qualche ora, si chetava addormentato dal ritmo che i campanili versavano dalle loro bifore azzurre nella Notte Santa… Anche sul capo dei miscredenti passava almeno per un attimo il terrore e il desiderio di Dio.

Oggi… I fedeli aspettano ancora con una perfetta ingenuità di cuore che nella notte favolosa il miracolo dei miracoli si compia? Qualche cosa dell’incredulità, quasi generale, non fa sorridere la loro incerta fede, non affretta le loro preghiere, non precipua i loro riti? E per gli altri, che cosa è rimasto del Natale se non la cena e, per meglio dire il cenone, e cioè quello che era per gli avi soltanto una soggezione necessaria e magari piacevole alle necessità della carne, dopo un’ora di elevazione?

Il Natale, snaturato del suo carattere religioso d’origine, restava come una festa familiare. Ma anche la famiglia non ha più il vigore d’unione e di compattezza che la individuava nel passato.

Una volta tutti i figli restavano a portata di corriera, due o tre tappe lontane. Adesso il vapore disperde i figliuoli come il vento fa degli uccelli di una nidiata. Si sa come e quando si parte e non si sa quando si ritornerà. Si va via, si vedono altri natali, si dimentica il nostro, ci si disabitua, non s’insegna la consuetudine a quelli che nascono da noi.

Non c’è più tempo del resto. Perchè tutta l’Umanità sembra preoccupata di conquistare un mezzo per camminare sempre più velocemente? Perché dopo la ferrovia ha creato l’automobile, l’aeroplano, voli spaziali, il razzo, e per quanto appena si sa, il disco volante?

Oh! Non per avere ali, non per ingenua ambizione di dominare un elemento e di emulare le aquile, no: ma per raggiungere i cinquecento kilometri all’ora, per non avere ostacoli, per coprire con la propria anima immensa e ardente il maggiore spazio possibile di terra, di tempo, di nazioni.

Oggi si chiede di più: si tenta persino di sfruttare l’energia nucleare, l’atomo, di effettuare viaggi nei pianeti al punto di precisare preventivamente date e tempo in cui dovrebbero conseguirsi tali realizzazioni dopo i progressi già conseguiti nel campo televisivo e radiotelefonico l’uno e l’altro connesso.

Qualcosa palpita irrefrenabilmente dinanzi a noi e ci attrae come in un vortice lasciato da un volo instancabile. Da qui udiamo il batter delle ali che ci riempiono il giorno di affanno, che turbano la notte, i nostri sonni, le grandi ali invisibili che trascinano dietro a sé il nostro destino, sono quelle della vittoria o quelle della morte? Non lo sappiamo e non ci importa saperlo. Corriamo nel solco freneticamente, con gli occhi aperti in principio, con gli occhi chiusi e fiduciosi nell’istinto, quando la stanchezza ci prende…

Bisognerebbe fermarsi, ci mormora una voce lontana per Natale. Rifare un po’ di strada all’indietro, per raggiungere la famiglia, il focolare che ci è noto, la madre, la sposa…, i figliuoli…

Ah, Natale! È la nostra ambizione, il gusto che abbiamo già preso ad una intensità di vita, sempre più aspra, ci fanno rispondere, qualche volta con un leggero senso di malinconia, che non abbiamo più tempo!

Eppure la vita moderna, quintessenza di luce e di moto, ha più che mai bisogno di una festa, di questa festa, quintessenza di silenzio e di pace. Fermiamoci se è possibile. Colmiamo con un giorno l’ansia dell’impeto del nostro cuore, attenuiamo le luci, viviamo d’intimità per un giorno. Sentiamoci per una volta esseri umani nell’umanità, non bolidi lanciati nello spazio per tutto travolgere e non atomi crudeli di un meccanico egoismo.

Com’era dolce il simbolo cristiano del Dio che scendeva in terra per redimere gli uomini e come è bene che almeno una volta, nell’anno, gli uomini riflettano sui loro doveri verso l’umanità.

Le nostre lotte, i contrasti che l’abitudine delle armi contratta nella guerra che fa così prontamente sanguinosi, l’abitudine verso la violenza, il disprezzo per il bene e la vita degli altri, si rinnoveranno soltanto in una rinnovata spiritualizzazione della vita.

A si! È necessario tornare alla vecchia leggenda, riflettere sul significato umano che si contiene in ogni festa religiosa; come riprendiamo l’abitudine di spiegarci il significato nazionale d’ogni festa patriottica.

Un Dio è nato stanotte per farsi uomo e salvare il suo simile, per un giorno almeno, se possibile, cessiamo di odiare e amiamo anche noi il nostro simile.

Ne avremo una gioia nuova, quella di cui godono, pur soffrendo, coloro che sanno di essere buoni”.

Umberto Scoppetta

LA GROTTA DI MARINA DI MARATEA

di Umberto Scoppetta di Maratea(1-1-1891 / 12-8-1974)

In quel tratto della litoranea n.18, che corre dal ponte di Mezzanotte al fiume Noce, quasi parallelo alla linea ferroviaria, là dove si forma un’insenatura di scogliere profumate e di piccole spiagge civettuole, alcune delle quali incavate nelle stesse rocce, a guisa di capanne, fu scoperta anni fa una superba grotta, battezzata col nome di grotta Marina, sul pendìo del Monte Sacro, su cui s’erge maestoso e vetusto lo storico Santuario di S. Biagio.

Vi si accede per un comodo sottopassaggio, chiuso da un cancello, mentre l’occhio del visitatore affonda subito in quanto di più meraviglioso e di incantevole abbia potuto concepire nel varcarne l’accesso.

L’interno è addirittura abbagliante e si può asserire, senza tema di smentita, che nulla di simile esista altrove.

Le stalagmiti hanno trasparenze carnose ed azzurrastre di tendine messe a nudo, e con colorazioni così delicate che non c’è tavolozza che possa ridarle. I colori hanno un’incidenza e una fusione così splendente, che sembrano date da luci interne. La purezza cristallina delle masse è tale che diventa sonante al più leggero tocco.

Certe colonne di bianco assoluto sono cresciute di cortine che le fanno somigliare a pagine ritte di un libro aperte a raggiera. Al tocco più tenue risuonano come campane, e la principale dà tante e sì diverse note argentee, che la mano pratica può trarne il suono delle campane suonate a stormo, a festa, o i mesti rintocchi dell’Ave Maria: un vero carillon.

Il soffitto è verde azzurro, letteralmente ricoperto di leggeri bastoncini di vetro.

Se il visitatore facesse per un istante chiudere la luce elettrica (disposta male da mano inesperta) e si facesse precedere di qualche passo da una guida munita di lampada a gas con riflettore che dirigesse i fasci di luce in fondo alla grotta, vedrebbe le ombre dei cannelli rincorrersi fuggenti sul soffitto, ed avrebbe addirittura l’impressione che si muovono e si agitino per una strana magia.È una profusione di vere selvette di stalagmiti bianco-azzurre e bianco-rosee di tutte le dimensioni, alcune sottilissime come fragili bastoncelli.

In un canto vi è un’eccezionale formazione cristallina: una stalattite ad un punto si tripartisce e va ad abbracciare la sottoposta stalagmita con tre serpentelli sottili e guizzanti.

Il suolo è tutto un’incrostazione di bellissime stalattiti bianche, lilla, rose, grigie, alcune simili a colonne bianche, come tante lapidi di un cimitero. Più oltre una colonna sorregge il soffitto dalla cui volta pendono festoni e gale arricciate, tutto un insieme fantastico, di abbagliante, che affascina e incanta.

Umberto Scoppetta Anno 1938

Notizie: La Grotta, chiamata oggi delle “ Meraviglie” ,è la più piccola d’Italia (90 mt) e si trova ad 8 metri di profondità dall’entrata; ha poi un’altezza media di 7 mt.

Fu scoperta nel 1929 durante i lavori per la costruzione della Strada statale 18 delle Calabrie.

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