Biglie stonate

Piccole biglie

incastonate, che incespicano

nel niente portato avanti

dalla brune colline,

riscrivono le nostre arsure,

le smaltano di bianco candido

come la lana degli agnelli

persi nell’erba primaverile.

Siamo stonati un po’ per tutti,

per chi ci ascolta attendendo risposte

sembriamo un piatto freddo al bar della stazione,

un po’stonati forse perché

manca il lungo attimo

del vero sentire.

Il telefono ha strillato

e la vita si è sfibrata

come una maglia a cui non andava

fatta la centrifuga.

Ci hanno tolto il tempo

e non ce ne siamo accorti,

ma le biglie scivolano ancora sulla sera

e forse un giorno ci riporteranno

a casa.

Vincenza Laino

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